Barry Saks

I don’t know why but this is the second time while traveling I’ve written some poems.  Perhaps, I’m just bored.  Or, perhaps, it’s in response to what’s happening around me.  Below are two new poems, followed by me reading  a third poem I wrote in 2015 for a poetry class at Long Beach City College.  Later that semester, I read the poem at an open mic session a Professor recorded.

Factory Animals

Not the “Chicken”                                                                                                                                    the 12-year-old boy taunts                                                                                                                his 6-year-old brother,

(You know that                                                                                                                                        heteronormative call                                                                                                          socializing boys to be men,                                                                                                                  always brave,                                                                                                                                  preparing them for WAR.)

but the human-made,                                                                                                                            factory-raised,                                                                                                                                          egg-producing hen,

popping out the eggs                                                                                                                              for my breakfast,

along with my bacon,                                                                                                                            killing me,                                                                                                                                                not to mention the pig.

Flying to Columbus, Mississippi

A woman,                                                                                                                                                  diagonally across from me,                                                                                                                  drops her candy bar                                                                                                                              in the aisle                                                                                                                                        just beyond her reach.

I hesitate.

Her son                                                                                                                                                      sitting behind her,                                                                                                                                  next to his father,                                                                                                                                    picks it up,                                                                                                                                                hands it to her.

I wonder if

they’re happy,                                                                                                                                          like emblematic family                                                                                                                          of                                                                                                                                                                “Father Knows Best.”

Or is the father an alcoholic                                                                                                                and the mother is fucking                                                                                                                    the next-door neighbor                                                                                                                          to satisfy her emotional

and                                                                                                                                                            physical needs                                                                                                                                        because the husband                                                                                                                              can’t get it up.

The plane lands.

I’ll never know.

Barry Saks Reads His Poem, “Hamming it Up.”